Archives pour février 2010

28-02-2010

Jean Cocteau

Le cinématographe est un moyen admirable de donner corps à des rêves individuels et de permettre à un grand nombre de personnes d’y participer, d’expulser et d’orchestrer de la solitude. La nuit des salles devient alors semblable à celle des corps où une foule d’individus rêverait à l’unisson.

Posté par Jean dans Mots d'auteurs | Pas encore de commentaires »

26-02-2010

Tunisiano : solitude

Tu tu tunisianoo ouhoo ohh ouhoo hoooo
Tuuniisiiaanoo..

Tunisiano :
Elle est venue sans prévenir
Sans le savoir elle m’a prise,
Elle m’a marqué de son étreinte
M’a fait rentrer dans sa matrice,
Sa présence fait réfléchir
Mon esprit est en crise
Oui elle m’a laissé son empreinte
Observe donc comme elle m’attriste
Solitude, tu me fais peur et ta présence est si rude
Ton silence brise le cœur
Oui je brise les pleurs lorsque je pense à ma famille
J’ai si peur de perdre ces gens qui peuplent ma vie
J’ai vu des amis changer, cherchant à se venger
Me traitant tel un étranger
Sous prétexte que j’aurais manger en ayant trouvé un public
J’y ai laissé des proches
Car ma présence se fait plus rare que ce que je me mets dans les poches
A quoi bon prier
Car des tonnes d’enragés tu sais
A quoi bon kiffer sans pouvoir partager
C’est vrai que je remplis des salles grâce à ma sale gueule
Mais le soir face au miroir au final je suis seul

Seule,
J’ai si peur d’être sans vous
Mais sans vous Je suis si seule
Parce que le temps sépare
Parce qu’on vient et on part
On est seul
Sans personne pour entendre
Ni comprendre comme on est seul
Parce que le temps sépare même si le temps répare

Amel Bent :
Je suis seule et sans recours
Dans ma tête tout se trame
Sans pouvoir appeler au secours
Sans pouvoir verser de larmes
Y a trop d’choses qui me font peur
Quand j’imagine le futur
Un jour on vis, un jour on meurt
Partir le dernier c’est dur
J’aimerai être naïve et croire que tout est éternel
que l’amour c’est pour la vie
Les amis sont tous fidèles
Sans même jamais penser à ce jour tant redouté
Quand je perdrais ma mère, ma moitié
J’ai, j’ai si peur qu’on me tourne le dos
Et si j’en pleur
C’est que c’est le genre de maux qui ne se soignent pas par des mots
Et j’ai si peur, je n’trouve pas de repos
Et si j’en meurs, je crèverais seule en sortant avec moi ce fardo

Seule,
J’ai si peur d’être sans vous
Mais sans vous Je suis si seule
Parce que le temps sépare
Parce qu’on vient et on part
On est seul
Sans personne pour entendre
Ni comprendre comme on est seul
Parce que le temps sépare même si le temps répare

Tunisiano :
J’écris ce que j’endure mes blessures sont des résines
Ma carapace est une armure qui m’écrase contre les récifs
Tout ceci me rend ouf j’aimerais vous dire ce que j’éprouve
C’est fou comme je souffre et comme ce silence me bouffe
Hé Aket’, Blacko, j’aimerais vous dire comme je regrette
Comme je vous ai dans la peau
J’en pleur quand je suis seul, cette fierté me tuera
Si Sniper meurt c’est une partie de moi-même qui s’en va
Hé les gars, même si à cette heure-ci je saigne
Les gars, faut qu’je vous dise comme je vous aime
Les gars vous pourrez toujours compter sur moi
Les gars comment sommes-nous arriver là?
t’sais, je viens parler avec le cœur
J’en suis bouleversé, chaque larme qui coule a la couleur du sang versé
Prendre le temps et l’inverser
Repartir en arrière mais tout refaire
Mais en mieux car aujourd’hui je me sens

Seule,
J’ai si peur d’être sans vous
Mais sans vous Je suis si seule
Parce que le temps sépare
Parce qu’on vient et on part
On est seul
Sans personne pour entendre
Ni comprendre comme on est seul
Parce que le temps sépare même si le temps répare

Tunisiano :
C’est ce sentiment qui peut parler à tout le monde,
On a tous peur d’se retrouver seul quelque part
Que serait Amel sans sa mère ?
Bachir sans S.N.I.P.E.R ?
Einh ?

Tu, tunissanO

Posté par Jean dans Chansons | Pas encore de commentaires »

26-02-2010

Brassaï

57086brassai.jpg

Posté par Jean dans Photos | Pas encore de commentaires »

23-02-2010

Mort depuis février 2007

Le sexagénaire, habitant Asnières-sur-Seine, en banlieue parisienne, ne donnait plus signe de vie depuis trois ans. Pourtant, c’est seulement vendredi dernier, vers 17h30, que le commissariat d’Asnières recevait un message d’alerte de son frère, qui ne s’était pas inquiété jusque-là. Ce proche venait en fait d’être contacté par un généalogiste, lui-même mandaté par les avocats du syndic de l’immeuble. L’homme ne payait en effet plus les charges de son studio depuis janvier 2007.

Arrivés sur place, rue Liouville, dans un quartier résidentiel et proche du centre-ville, les policiers devaient découvrir une boîte aux lettres débordant de courriers, les plus anciens remontant à février 2007. Les pompiers, appelés par la police, se rendaient alors à l’appartement de l’homme qui ne donnait plus de nouvelles, situé au premier étage d’un immeuble en comptant quatre. Et c’est dans ce logement qu’ils découvraient le corps en état de putréfaction du sexagénaire, allongé au sol, dans son studio.

Le corps a été transporté depuis lors à l’Institut médico-légal pour une autopsie, mais selon les premiers éléments de l’enquête, la mort serait naturelle. « Ce drame est assez révélateur de l’isolement dans nos sociétés« , a réagi le maire socialiste d’Asnières Sébastien Pietrasanta. « La vraie difficulté, c’est qu’on ne peut pas obliger une personne qui ne veut pas être en contact avec les services sociaux à le faire« .

Posté par Jean dans Actualité, Mort | 1 Commentaire »

23-02-2010

Protégé : Modifs d’avril

Cet article est protégé par un mot de passe. Pour le lire, veuillez saisir votre mot de passe ci-dessous :

Posté par Jean dans Ce blog ! | Saisissez votre mot de passe pour accéder aux commentaires.

21-02-2010

Jean-Marie Domenach

Dans notre société, on ne peut plus croire ensemble… On croit seul.

Posté par Jean dans Mots d'auteurs | Pas encore de commentaires »

20-02-2010

Charles Baudelaire (1821-1867) : Le vin du solitaire

Le regard singulier d’une femme galante
Qui se glisse vers nous comme le rayon blanc
Que la lune onduleuse envoie au lac tremblant,
Quand elle y veut baigner sa beauté nonchalante ;

Le dernier sac d’écus dans les doigts d’un joueur ;
Un baiser libertin de la maigre Adeline ;
Les sons d’une musique énervante et câline,
Semblable au cri lointain de l’humaine douleur,

Tout cela ne vaut pas, ô bouteille profonde,
Les baumes pénétrants que ta panse féconde
Garde au cœur altéré du poète pieux ;

Tu lui verses l’espoir, la jeunesse et la vie,
- Et l’orgueil, ce trésor de toute gueuserie,
Qui nous rend triomphants et semblables aux Dieux !

Posté par Jean dans Poésies | Pas encore de commentaires »

19-02-2010

Brassaï

57086brassaifargue.jpg

Posté par Jean dans Photos | Pas encore de commentaires »

19-02-2010

Grégoire : Toi + Moi

Toi plus moi plus ceux plus tous ceux qui le veulent
Plus lui plus elle et tous ceux qui sont seuls
Allez venez et entrez dans la danse
Allez venez et laissez faire l’insouciance

A deux a mille je sais qu’on est capable
Tout est possible tout est réalisable
On peut s’enfuir bien plus haut que nos rêves
On peut partir bien plus loin que la grève

Oh toi plus moi plus ceux plus tous ceux qui le veulent
Plus lui plus elle plus tous ceux qui sont seuls
Allez venez et entrez dans la danse
Allez venez c’est notre jour de chance

Avec l’envie la force et le courage
Le froid la peur ne sont que des mirages
Laissez tombez les malheurs pour une fois
Allez venez reprenez avec moi.

Oh toi plus moi plus ceux plus tous ceux qui le veulent
Plus lui plus elle et tous ceux qui sont seuls
Allez venez et entrez dans la danse
Allez venez et laissez faire l’insouciance

Je sais c’est vrai ma chanson est naïve
Même un peu bête , mais bien inoffensive
Et même si elle ne change pas le monde
Elle vous invite à entrer dans la ronde

Oh toi plus moi plus tous ceux qui le veulent
Plus lui plus elle et tous ceux qui sont seuls
Allez venez et entrez dans la danse
Allez venez c’est notre jour de chance

L’espoir l’ardeur font tous ceux qu’il te faut
Mais bras mon cœur mes épaules et mon dos
Je veux te voir des étoiles dans les yeux
Je veux nous voir un sourire et heureux

Oh toi plus moi plus tous ceux qui le veulent
Plus lui plus elle et tous ceux qui sont seuls
Allez venez et entrez dans la danse
Allez venez et laissez faire l’insouciance

Oh toi plus moi plus ceux plus tous ceux qui le veulent
Plus lui plus elle plus tous ceux qui sont seuls
Allez venez et entrez dans la danse
Allez venez c’est notre jour de chance
Oh toi plus moi plus ceux plus tous ceux qui le veulent
Plus lui plus elle plus tous ceux qui sont seuls
Allez venez et entrez dans la danse
Allez venez et entrez dans la danse

Posté par Jean dans Chansons | Pas encore de commentaires »

19-02-2010

Elisa Brune : La solitude de l’écrivain de salon

En janvier, vous avez reçu une très aimable invitation, signée par le maire de la ville de Limoges. Il espère vous compter parmi les participants à la Fête du Livre qui aura lieu du 7 au 9 avril. Il vous invite, tous frais payés, et mettra tout en œuvre pour que votre séjour soit des plus agréables.

Après quelques années de vie littéraire, vous n’avez plus la naïveté de croire que quelqu’un aurait pris connaissance de votre prose à Limoges et mourrait d’impatience de vous rencontrer. Les organisateurs de salons s’adressent aux éditeurs pour recevoir des listes d’auteurs qu’ils invitent par ordre d’importance. Les auteurs les plus cotés sont courtisés un an à l’avance. Vous faites partie de la salve « J – trois mois », ce qui n’est pas encore le plus mortifiant, mais quand même.

Vous vous souvenez qu’une sporadique mais persistante expérience de figuration vous avait fait jurer de ne plus jamais aller jouer les marchands de papier derrière une table. Vous vous en souvenez, oui, mais il y a longtemps que vous n’avez plus bougé, et la perspective d’un petit week-end à l’œil n’est pas pour vous déplaire. Aussi : ce sera peut-être une occasion de rencontrer des gens formidables ? L’expédition en terre inconnue, vue de loin, semble toujours souriante, riche en surprises, et pour un peu vous imagineriez que votre vie doit passer par Limoges pour prendre le virage qui compte. Vous avez donc accepté l’invitation, et quelques jours plus tard vos billets de train sont arrivés par la poste.

Le 7 avril arrive, à l’allure caractéristique d’un 7 avril, c’est-à-dire en son temps. Il vous cueille dans votre état caractéristique, c’est-à-dire pareille à vous-même. Ce n’est pas du tout ce que vous aviez prévu. Pour être au sommet de votre configuration personnelle et remplir votre rôle d’écrivain avec sérénité et conviction, il aurait fallu boucler cet énorme article sur la bilharziose, accomplir ce foutu régime, passer chez le coiffeur et dans plusieurs magasins, éradiquer cette éternelle impression de bâcler cette vie-ci en vue de mieux négocier la suivante. On est loin du compte mais vous partez quand même dans un certain état de jubilation. Partir sans savoir sur qui ni sur quoi on va tomber, c’est un frisson qui ne se présente pas tous les jours.

En jeans et baskets, vous montez dans le wagon de première classe du Thalys, celui où la presse et les collations sont gratuites. Vous éprouvez le chatouillis d’un début de sentiment d’importance. Vous savourez la tarte au sucre artisanale et le sourire obséquieux du steward. Quel beau métier, l’écriture ! En gare de Paris-Austerlitz, on vous oriente vers le wagon réservé aux auteurs, déjà bien garni. Vous demandez l’hospitalité près d’une dame seule, qui affirme attendre des gens de sa maison d’édition, vraiment désolée. Vous prenez place de l’autre côté du couloir. Un inconnu à moustache vient vous saluer. Il travaille quelque part dans la structure qui chapeaute votre éditeur – il fait « partie du groupe », comme on dit, sauf que les groupes, de nos jours, comptent mille personnes. Quoi qu’il en soit, il vous « encadre », ainsi que quelques auteurs inconnus de vous, car nichés dans d’autres tentacules du « groupe ». Il est parti et vous avez déjà oublié son nom. Deux jeunes gens arrivent et sollicitent une place auprès de la dame qui attend ses collègues. Subitement, elle ne les attend plus – on voit d’ici la romancière sur le retour intéressée par la chair fraîche. Les deux hommes s’installent, parlent entre eux pendant la moitié du trajet sans qu’elle n’en perde une parole. Quand arrive le minibar, la romancière demande un whisky soda. Elle a dû décréter : « soyons fous ». Mieux, elle passe à l’abordage. Ses deux voisins vivront un moment assez difficile à supporter un torrent de souvenirs héroïques et de conseils aux jeunes auteurs.

Finalement, dans ce « wagon du livre », personne ne semble correspondre aux « gens formidables » que vous ne deviez pas manquer de rencontrer. Votre contact le plus intime est un moustachu sans nom. Vous constatez l’étendue de votre isolement et frissonnez. Que n’avez-vous adhéré au charme éprouvé d’un week-end tranquille à la maison ? En gare de Limoges, chacun est dirigé vers son hôtel, le vôtre est au pied de la gare. Vous y voilà sans avoir échangé deux mots et sans aucune envie de ressortir pour le dîner d’accueil prévu dans un autre hôtel. Faire risette aux auteurs inconnus, perspective qui jusque hier semblait stimulante, devient tout à coup insurmontable. Le temps que tout le monde se rassemble, que tout le monde s’asseye, que tout le monde soit servi… combien de politesses faudra-t-il laborieusement formuler, coincée entre un auteur d’histoire régionale et une illustratrice de livres pour enfants ? Echouée dans votre chambre qui sent le pin printanier, vous vous sentez plus seule qu’un paquet de linge sale. Pourquoi, mais pourquoi, avoir cédé à l’image d’Epinal, jamais confirmée, de la vie passionnante de l’auteur en tournée ? Quarante-huit heures à tirer avant la fin du martyre. Vous vous donneriez des baffes.

Dans l’enveloppe de bienvenue, vous trouvez quelques informations pratiques et le programme du salon. Vous apprenez avec des grincements d’estomac que les têtes d’affiche seront Hervé Vilard, Yves Duteil, Yvette Horner et Raymond Poulidor, tous écrivains nobélisables à n’en pas douter. C’est devenu la tradition dans les salons : les vedettes, odieux coucous, volent la vedette à ceux qui n’ont d’autre activité que d’écrire, et parviennent même à faire croire que le livre n’est pas mort en ameutant les derniers lecteurs autour d’elles. Il restera toujours la possibilité de visiter Limoges. Le dépliant touristique vous dévoile ses richesses : ancien four à porcelaine, aquarium, crypte Saint-Martial, souterrain de la Règle, maison traditionnelle de la boucherie, maison natale du maréchal Jourdan. Bigre, même pas de quoi remplir une demi-journée. Et les musées ? La liste est encore plus courte : musée des compagnons du tour de France, musée national de la porcelaine, musée municipal de l’évêché, musée de l’émail, musée de la résistance. Le désert. Les beaux-arts, les sciences et la littérature n’ont pas encore atteint ces contrées. La perspective du week-end à tirer devient intolérable.

En tout cas pour ce soir, c’est assez d’efforts et de déconvenues. Vous resterez cloîtrée. Vous tirez les rideaux, sauf qu’il n’y a pas de rideaux, ce sont de fausses amorces, aussi fixes qu’un tronc d’arbre. Vue imprenable sur le voisin, dans la chambre à angle droit. En plus, la faim vous tenaille. Sortir seule ? L’hôtel est en pleine zone. Room-service ? Pas inscrit sur la carte. Et… le paquet cadeau qui trône sur la table ? Si c’est comme à Brive, il s’agira d’un pot de pâté de foie gras, qui pourra faire en-cas. Vous déballez fébrilement le paquet pour découvrir… hélas, une tasse en porcelaine. Vous pensez à ce que pourrait être ce moment si seulement le scénario était bien fait : une troupe d’amis vous aurait attendue à la gare, vous seriez sortis dans un endroit typique, vous auriez discuté, chanté, dansé toute la nuit. Dans un roman, tout cela se règle en un tournemain. Mais dans la vie, sérieusement, le scénario, vous pouvez me dire qui s’en occupe ?

Vous descendez à la réception, en quête d’un paquet de chips. C’est encore trop demander. La jeune fille, prise de pitié, vous offre quelques cakes aux fruits sous plastique qu’elle dérobe dans le panier du petit déjeuner. Vous terminerez la soirée en suçotant des cakes qui collent aux dents, affalée devant un documentaire sur les guépards. Le voisin, lui, regarde la soirée des restos du cœur sur TF1 – que vous ne pouvez éviter de suivre en parallèle, juste de quoi avoir honte pour Michel Fugain, Julien Clerc et Francis Cabrel, qui égayèrent vos jeunes années et que vous n’auriez pas voulu voir en si débile posture.

A huit heures du matin, tout le monde dort encore, vous dites-vous, c’est le moment de descendre en catimini. Vous tombez dans une animation bourdonnante. Ils sont prêts de pied en cap et attendent déjà le bus, pour un salon qui ouvre ses portes à neuf heures. Un autre contingent occupe la salle du petit déjeuner. Les conversations éditoriales vont bon train. Un tel a déjà envoyé cinq chapitres à la traduction, alors qu’il est en train d’écrire le sixième. Assise à la dernière petite table, vous jouez les voyageurs de commerce égarés. Et vous remontez piquer un petit somme. A dix heures, vous arrivez dans un salon encore désert. Seules les places des auteurs sont occupées, en rang serrés, dans les quatre grands stands de libraires. Toutes sauf une. Ainsi vous êtes vraiment censée occuper votre poste ? On vous accueille avec force sourires. Les piles de vos livres occupent tout un coin du stand. Un paquet cadeau vous attend. Qu’est-ce ? Mais qu’est-ce ? Calmez-vous, c’est une cuiller en porcelaine. Votre chaise est encastrée dans le coin des deux tables. Vous parvenez à vous faufiler, mais il ne s’agira pas de sortir pour un oui ou pour un non. Vous faites connaissance avec votre voisin de gauche, un type qui donne des cours de judo à des enfants trisomiques et qui a écrit un livre sur un type qui donne des cours de judo à des enfants trisomiques. A sa gauche, un journaliste local a publié un manuel pratique sur les chemins de Compostelle. Au-delà, vous distinguez un gros livre sur les enfants cachés pendant la guerre dans le Limousin. Puis un livre sur la libération de Limoges. Puis un album sur les champignons du Limousin. Toute la table s’étire en sujets régionaux. Derrière vous, le long de la table à angle droit, cinq romanciers natifs de Limoges. Vous vous sentez de plus en plus excentrique. Le judoka n’est pas à l’aise non plus. Lors de son dernier salon, le week-end dernier, il a reçu le prix de « La Lyonnaise des eaux », qui lui a permis de vendre trois cent cinquante livres. Mais ici, il n’a pas encore décapuchonné son stylo et déprime.

C’est vrai que le trafic est faible, mais surtout, il ne s’arrête pas chez vous. En revanche, les chemins de Compostelle attirent l’attention. C’est à croire que tout le monde, à Limoges, a été ou ira à Compostelle. Il y a ceux qui s’inquiètent pour leur vieille maman (« A soixante-quinze ans, elle veut partir toute seule ! »), ceux qui s’entraîne en marchant un kilomètre par jour, ceux qui demandent s’il faut prévoir des médicaments contre la malaria. Le journaliste signe à tour de bras. Ses voisins ne chôment pas non plus. L’enfilade de la table évoque un parloir de prison, où dix têtes penchées abreuvent et rassurent dix têtes tendues. Mais entre le judoka et vous, on compte les mouches. Vous attendez philosophiquement la fin de l’épreuve, tandis qu’il fulmine et s’obstine à aborder les gens d’autorité : « Achetez mon livre, enfin, qu’est-ce que vous attendez ? » La méthode ne produit que quelques sourires contraints ou apitoyés, et au fond cela vous rassure. Plus besoin de culpabiliser parce que vous ignorez le chaland. Le chaland tient à être ignoré de ceux qu’il ignore. Le chaland va là où il veut aller, dans la longue file qui s’étire pour Hervé Vilard ou devant la tignasse rouge d’Yvette Horner. Ou chez la jeune romancière qui se trouve juste derrière vous. Une critique élogieuse d’une page entière dans le quotidien local d’hier lui vaut un tel intérêt que tout le stock est vendu à midi. La voilà obligée de quitter le salon faute de munition. Et le judoka de marmonner : « Elle aurait quand même pu continuer en vendant le mien ! ».

Vers midi trente, vous sentez venir le moment où on vous emmènera dans un restaurant pour un « repas des auteurs ». Préventivement, vous annoncez que vous partez visiter la ville. Vous voilà enfin libre pour deux heures. Vous déambulez au hasard vers les rues piétonnières du centre ville. Le soleil brille avec entrain, la flânerie vous ravit et soudain vous comprenez que ce qui vous plaît dans les salons, c’est la solitude. Etre là plutôt qu’ailleurs, mais pour une raison légère, un simple acte de présence, et pour le reste dériver sans but précis, observer, absorber, prendre un bain d’humanité. Traverser un vieux marché, regarder les sabots, les boudins de châtaignes, les casse-noix du pays, les porcelets noirs et roses, s’asseoir sur une terrasse aux Délices du Fournil, observer ce père aux yeux tristes, cet amoureux trop empressé, cette imposante coiffeuse dont on devine le string. La voilà, la vraie vie d’écrivain, c’est la vie tout court, le regard dégagé des contraintes, la balade en roue libre, l’immersion dans la banalité intense, qui brûle les yeux. Affublée d’une troupe d’amis ou d’admirateurs, vous n’auriez rien pu voir, acculée stupidement à tenir votre rôle, alors que là, vous manquez crever d’émotion à sillonner Limoges comme si c’était une autre planète. La vie brute, quelle tornade tout de même. On en oublierait l’heure.

A quinze heures, vous êtes de nouveau la dernière à réintégrer votre poste. Le judoka a déjeuné avec un auteur noir né en France, dont le livre explique l’appartenance entière à la culture de sa région natale, le Périgord. Et dans les salons il passe son temps, se lamente-t-il, à répondre aux gens qui viennent lui parler passionnément du Cameroun. Le judoka décide de poursuivre sa méthode offensive. Il beugle à qui veut l’entendre : « Le seul livre anti-CPE de tout le salon ! » S’il voit un chauve, il assène : « Le livre qui fera repousser vos cheveux ». Sur le coup de dix-huit heures, il s’oriente people : « Découvrez la liaison secrète entre Hervé Vilard et Yvette Horner ! » Malgré tous ses efforts, la journée se termine sur un score de 6-4 en votre faveur, et vous vous demandez comment six personnes ont pu s’intéresser à un de vos livres, tandis qu’il se dit anéanti par le nombre de dégonflés : « Ils travaillent dans le social, ils se disent concernés, et puis ils reposent le livre, est-ce que tu comprends ça ? » Le libraire qui vous a accueillis avec de grands sourires ce matin se montre beaucoup plus froid, d’une froideur qui doit se mesurer précisément à la hauteur des stocks qu’il devra remballer. Vous vous sentez comme un cheval qui a déçu son turfiste, mais après tout vous ne lui avez rien promis.

D’après votre supérieur moustachu, qui rejoindra votre table au petit déjeuner du lendemain, il ne faut pas vous inquiéter. Dans un salon régional, même les prix Goncourt se tournent les pouces, c’est normal. Ah bon, vous dites-vous, pas très sûre de décerner un compliment ou une consolation. Et pourquoi ça ? Le public des salons est un public particulier, souvent des gens qui ne mettent jamais les pieds dans une librairie. Ils viennent pour voir des têtes et sortir en famille. Et pourquoi les éditeurs prennent-ils la peine de convoyer leurs poulains dans cette galère ? En fait, ils ne paient rien. C’est la Ville de Limoges qui endosse tous les frais de voyage et d’hébergement. Elle invite des auteurs parisiens ou même étrangers pour faire chic, et ce qu’on vend sera donc tout bénéfice pour l’éditeur. Bon, vous vous sentez mieux. Mais le libraire, en revanche paie son emplacement assez chez. Allons, vous revoilà coupable. Quelle idée aussi, de vous avoir choisie ! Oh, vous dit-on, c’est un débutant, il a repris la librairie depuis deux mois, il a sans doute choisi au hasard. C’était donc ça ! Vous compterez parmi ses erreurs de jeunesse… Et la ville, pourquoi fait-elle un investissement pareil ? Pour son prestige, sa politique culturelle… après tout, elle a des budgets à dépenser.

A dix heures, vous retrouvez votre ami judoka qui vous félicite d’avoir joué cavalier seul hier soir (vous êtes allée au cinéma, peinard). Lui a voulu voir à quoi ressemblait le dîner de gala et a enduré la cérémonie de remise du Grand prix littéraire de la ville de Limoges, à … Hervé Villard. Très ému, le chanteur qui jouit d’une rente à vie depuis « Capri c’est fini » s’est déclaré très honoré de faire partie de la confrérie tant admirée des écrivains (dont il était tout de même en train de voler le pain). Consécration suprême, Jean d’Ormesson lui avait téléphoné pour le féliciter. A table, après un racket éhonté des auteurs sur le buffet des zakouski, le judoka s’était retrouvé en compagnie d’un homosexuel réactionnaire qui semblait sérieusement prôner l’euthanasie pour les trisomiques. Et le homard était caoutchouteux. Mais en fin de soirée, il avait pu frapper un grand coup en allant parler de son bouquin à un patron de revue. Depuis quinze jours, il essayait de passer les barrages des téléphonistes sans succès. Cette fois, il avait le nom d’une chroniqueuse, à appeler de la part du patron. Vous vous étonnez naïvement : n’est-ce pas le boulot de l’éditeur de contacter la presse ? « Parce que tu crois que je vais leur faire confiance ! Ils donnent un coup de fil et c’est tout. Moi, j’en donne soixante s’il le faut, mais j’obtiens un papier. Depuis deux mois, je ne fais que ça. J’ai eu Le Monde, j’ai eu Libé, tu crois qu’ils auraient bougé si je ne les avais pas harcelés tous les jours ? » Ah bon, c’est donc ça le secret ! Mais à choisir, vous préférez vous passer de la presse et aller au cinéma, peinard.

A onze heures, vous décidez d’assister à une conférence de linguistique qui fait partie du programme des animations. Le libraire vous regarde bizarrement : « Allez-y, si ça vous intéresse vraiment. Je dirai aux gens qui viennent pour vous de repasser dans l’après-midi. » De quels clients parle-t-il au juste ? Vous en veut-il de ne pas être Mireille Darc ou Sylvie Vartan ? La conférence est passionnante et vous aurez au moins appris quelques vérités sur l’évolution de la langue française depuis les Gaulois jusqu’à nos jours, l’influence germanique sur les toponymes du nord, le rôle de la première guerre mondiale dans le recul des dialectes, et la disparition spontanée de la moitié des mots franglais utilisés dans les années 60. Vous n’êtes pas venue pour rien.

De retour au poste, vous attendez le chaland pour le dernier round. Dimanche après-midi, il pleut des cordes, les conditions idéales sont réunies. La foule se presse en rangs beaucoup plus compacts qu’hier. En l’observant, vous aboutissez à trois conclusions. Les gens sont gros. Les gens sont tristes. Les filles ressemblent incroyablement à leur mère. Seuls les enfants vous émeuvent, les yeux encore habités d’une curiosité insatiable. Un visiteur entre dans le chapiteau, et se dirige droit vers vous. Compulse tous vos livres. Sa copine fait le pied de grue à côté, visiblement agacée. Soudain, il vous en achète trois. Curieuse, vous demandez : « Vous me connaissez ? » « Non, je découvre ». Et il augmente votre chiffre d’affaires de 50% d’un coup ! Les salons sont pleins de surprises… Le judoka est quasiment battu (9-5) et proche de la dépression nerveuse. Il fulmine quand les clients de son voisin font écran devant lui ou signent leur chèque sur sa pile de livre. En fin de journée, il harponne une femme qui se met à blaguer avec lui puis s’éloigne. L’homme de Compostelle en devient vert de rage : « Mais tu l’as détournée ! Tu voyais bien qu’elle allait m’acheter un livre, non ? ». Vous pensez qu’il blague, mais pas du tout. Lui qui jusque-là était tout sourire se mue en porte de prison. L’affront est impardonnable. Les deux hommes termineront la journée sans plus s’adresser la parole. Ce qui n’empêchera pas le judoka d’effectuer une belle remontée. Vous terminez sur le score risible mais solidaire de 11-11. Le libraire ne vous parle plus. Au moins deux cent livres à remballer. Il rêve de vous assassiner. Bon, mais c’est pas tout ça, vous avez un train à prendre, plus tôt que les autres en raison de votre correspondance à Paris. Cela vous évitera les conversations oiseuses.

A peine assise, vous voyez s’installer en face de vous un chauve hilare qui sait que vous étiez au salon. Il en revient aussi. Il est avocat et signait un livre sur les dysfonctionnements de la justice. Encore un pique-assiette. Mais reste-t-il quelqu’un sur terre qui écrit pour écrire ? Et regardez celui-ci, qui disserte comme seul un avocat sait le faire. On devrait interdire d’écrire aux gens qui parlent aussi bien. Mais son enthousiasme est communicatif et vous vous lancez dans une longue discussion sur les vocations, les métiers, l’épanouissement personnel et le sens de la vie. L’homme tient des raisonnements éblouissants avec un brio qui vous fait baver d’envie. Mais dès que vous le complimentez, il tire la grimace. Simple numéro de bouffon. Pur cabotinage. Parler, vous savez, c’est ce qui reste aux gens qui n’ont pas pu s’imposer autrement. Et de vous raconter sa jeunesse difficile. Les complexes sur son physique, petit, maigrichon et moche, les complexes sur son intellect, nul en math au point d’atterrir en fac de droit par dépit. Le baratin comme seule voie de salut, voilà ce qui fait un tribun hors pair. Vous en restez sans voix, ce qui ne vous change guère, sauf que cette fois vous n’en faites pas un fromage. Vous, vous avez eu le choix. Vous écrivez par plaisir. Le petit monsieur qui pérore vous semble tout à coup si fragile. Si émouvant. Et le judoka aussi. Et Hervé Vilard aussi. Ils ont bien le droit d’écrire, après tout. La langue appartient à tout le monde.

Comme souvent, vous n’avez rien vécu de grandiose, mais vous rentrez songeuse, la tête remplie d’un magma improbable qui rend un son presque poétique. Vous avez vu et entendu plus de choses que n’en pourrait démêler un bon roman. Tout cela ne rime à rien et pourtant résonne sans fin dans votre tête. Vous venez de traverser une tranche de réalité. Il n’en faut pas plus pour vous sentir réveillée, revigorée, rafraîchie. Les yeux rincés d’avoir été là où vous n’êtes pas d’habitude, vous ressentez l’étrangeté fondamentale du monde. Quel meilleur moteur pour écrire ?

Elisa Brune : site officiel

Posté par Jean dans Textes | Pas encore de commentaires »

17-02-2010

Colette : La Vagabonde

Me voilà donc, telle que je suis ! Seule, seule, et pour la vie entière sans doute. Déjà seule ! C’est bien tôt. J’ai franchi, sans m’en croire humiliée, la trentaine ; car ce visage-ci, le mien, ne vaut que par l’expression qui l’anime, et la couleur du regard, et le sourire défiant qui s’y joue — ce que Marinetti appelle ma gaiezza volpina… Renard sans malice, qu’une poule aurait su prendre ! Renard sans convoitise, qui ne se souvient que du piège et de la cage… Renard gai, oui, mais parce que les coins de sa bouche, et de ses yeux, dessinent un sourire involontaire… Renard las d’avoir dansé, captif, au son de la musique… Le Livre de Poche n° 283 p. 13

Posté par Jean dans Note de lecture | Pas encore de commentaires »

14-02-2010

Luis Lonjedo

57271efimeroperdida.jpg

Plus…

Posté par Jean dans Toiles | Pas encore de commentaires »

13-02-2010

Paul Géraldy (Paul Lefèvre, 1885-1983) : Finale

Alors, adieu, tu n’oublies rien ? … C’est bien. Va-t-en,
Nous n’avons plus rien à nous dire. Je te laisse.
Tu peux partir… Pourtant, attends encore, attends !
Il pleut … Attends que cela cesse.
Couvre-toi bien, surtout ! Tu sais qu’il fait très froid
dehors. C’est un manteau d’hiver qu’il fallait mettre …
Je t’ai bien tout rendu ? Ne pleurons pas ! Ce serait bête.
Quel effort il faut faire, hein ? dans nos pauvres têtes
pour revoir les amants que nous avons été !
Nos deux vies s’étaient l’une à l’autre données toutes,
pour toujours … Et voici que nous les reprenons.
Et nous allons partir, chacun avec son nom,
recommencer, errer, vivre ailleurs… Oh ! sans doute,
nous souffrirons… pendant quelque temps. Et puis quoi !
l’oubli viendra, la seule chose qui pardonne.
Et il y aura toi, et il y aura moi,
et nous serons parmi les autres deux personnes.
Ainsi, déjà, tu vas entrer dans mon passé,
Nous nous rencontrerons par hasard, dans les rues,
Je te regarderai de loin, sans traverser.
Tu passeras avec des robes inconnues.
Et puis nous resterons sans nous voir de longs mois.
Et mes amis te donneront de mes nouvelles.
Et je dirai de toi qui fus mon sang, de toi
qui fus ma force et ma douceur : « Comment va-t-elle ? »
Notre grand coeur, c’était cette petite chose !
Etions-nous assez fous, pourtant, les premiers jours.
Tu te souviens, l’enchantement, l’apothéose ?
S’aimait-on !… Et voilà : c’était ça , notre amour !
Ainsi nous, même nous, quand nous disons « je t’aime »,
Voilà donc la valeur que cela a ! Mon Dieu !
Vrai, c’est humiliant. On est donc tous les mêmes ?
Nous sommes donc pareils aux autres ? Comme il pleut !
Tu ne peux pas partir par ce temps… Allons, reste.
Oui, reste, va ! On tâchera de s’arranger.
On ne sait pas. Nos coeurs, quoiqu’ils aient changé,
se reprendront peut-être au charme des vieux gestes.
On fera son possible. On sera bon. Et puis,
on a beau dire, au fond, on a des habitudes …
Assieds-toi va ! Reprends près de moi ton ennui.
Moi près de toi je reprendrai ma solitude.

Posté par Jean dans Poésies | Pas encore de commentaires »

12-02-2010

Alain Souchon : Seul dans ton coin

Les petites filles sont des traîtresses
Si jamais tu tires leurs tresses
Elles le disent à la maîtresse
Et toi, tu finis au coin

{Refrain:}
Qu’est-ce que ça change ? T’es tout seul
T’es toujours, toujours tout seul
De tes langes à ton linceul
T’es toujours seul dans ton coin

Les petites filles, c’est pas facile
C’est jamais vraiment docile
Pour que tu te les fasses, il
Faudrait toujours jouer des poings

Le temps de te bagarrer
Qu’un type vienne vous séparer
Elles se sont déjà barrées
Et tu restes tout seul dans ton coin

{au Refrain}

Les petites filles, c’est des vampires
C’est peut-être même encore pire
Que les mégères de Shakespeare
Qui s’apprivoisent, elles, au moins

Ça téléphone de Bombay
D’un bain de boue chez Bobet
T’es qu’une pomme qu’on laisse tomber
Newton n’est même pas dans le coin

{au Refrain}

Posté par Jean dans Chansons | Pas encore de commentaires »

12-02-2010

solitude… au niveau de l’eau

57085solitudeauniveaudeleau.jpg

Posté par Jean dans Photos | Pas encore de commentaires »

10-02-2010

Colette : La Vagabonde

Comme d’habitude, c’est avec un grand soupir que je referme derrière moi la porte de mon rez-de-chaussée. Soupir de fatigue, de détente, de soulagement ? — ou l’angoisse de la solitude ? Ne cherchons pas, ne cherchons pas !

Qu’est-ce que j’ai donc, ce soir ?… C’est ce brouillard de décembre, glacial, tout en paillettes de gel suspendues, qui vibre autour des becs de gaz en halo irisé, qui fond sur les lèvres avec un goût de créosote… Et puis, ce quartier neuf que j’habite, surgi tout blanc derrière les Ternes, décourage le regard et l’esprit.
Sous le gaz verdâtre, ma rue, à cette heure, est un gâchis crémeux, praliné, marron-moka et jaune caramel, — un dessert éboulé, fondu, où surnage le nougat des moellons. Ma maison elle-même, toute seule dans la rue, a « l’air que ce n’est pas vrai ». Mais ses murs neufs, ses cloisons minces offrent, pour un prix modeste, un abri suffisamment confortable à des « dames seules » comme moi.
Quand on est « dame seule », c’est-à-dire tout ensemble la bête noire, la terreur et le paria des propriétaires, on prend ce qu’on trouve, on gîte où l’on peut, on essuie la fraîcheur des plâtres…
La maison que j’habite donne miséricordieusement asile à toute une colonie de « dames seules ». A l’entresol, nous avons la maîtresse en titre de Young, Young-Automobiles ; au-dessus, l’amie, très « tenue », du comte de Bravailles ; plus haut, deux sœurs blondes reçoivent, chaque jour, la visite d’un seul Monsieur- très-bien -qui-est-dans -l’industrie : plus haut encore, une terrible petite noceuse mène, jour et nuit, un train de fox-terrier déchaîné : cris, piano, chants, bouteilles vides jetées par la fenêtre :
— C’est la honte de la maison, a dit un jour Mme Young-Automobiles. Le Livre de Poche n° 283 p. 11 et 12

Posté par Jean dans Note de lecture | Pas encore de commentaires »

07-02-2010

Napoléon Ier

Un homme d’Etat est toujours seul d’un côté, avec le monde de l’autre.

Posté par Jean dans Mots d'auteurs | Pas encore de commentaires »

07-02-2010

Frida Kahlo (1907-1954)

5785frida.jpg

Je peins des auto-portraits parce que je me sens si souvent seule,
parce que je suis la personne que je connais le mieux.
Frida Kahlo 

Posté par Jean dans Toiles | Pas encore de commentaires »

06-02-2010

Nicolas-Germain Léonard (1744-1793) : Les regrets

Pourquoi ne me rendez-vous pas
Les doux instants de ma jeunesse ?
Dieux puissants ! ramenez la course enchanteresse
De ce temps qui s’enfuit dans la nuit du trépas !
Mais quelle ambition frivole !
Ah ! dieux ! si mes désirs pouvaient être entendus,
Rendez-moi donc aussi le plaisir qui s’envole
Et les amis que j’ai perdus !

Campagne d’Arpajon ! solitude riante
Où l’Orge fait couler son onde transparente !
Les vers que ma main a gravés
Sur tes saules chéris ne sont-ils plus encore ?
Le temps les a-t-il enlevés
Comme les jeux de mon aurore ?
Ô désert ! confident des plus tendres amours !
Depuis que j’ai quitté ta retraite fleurie,
Que d’orages cruels ont tourmenté mes jours !

Ton ruisseau dont le bruit flattait ma rêverie,
Plus fidèle que moi, sur la même prairie,
Suit constamment le même cours :
Ton bosquet porte encore une cime touffue
Et depuis dix printemps, ma couronne a vieilli,
Et dans les régions de l’éternel oubli
Ma jeune amante est descendue.

Quand irai-je revoir ce fortuné vallon
Qu’elle embellissait de ses charmes ?
Quand pourrai-je sur le gazon
Répandre mes dernières larmes ?
D’une tremblante main, j’écrirai dans ces lieux
 » C’est ici que je fus heureux ! « 

Amour, fortune, renommée,
Tes bienfaits ne me tentent plus ;
La moitié de ma vie est déjà consumée,
Et les projets que j’ai conçus
Se sont exhalés en fumée :
De ces moissons de gloire et de félicité
Qu’un trompeur avenir présentait à ma vue,
Imprudent ! qu’ai-je rapporté ?
L’empreinte de ma chaîne et mon obscurité :
L’illusion est disparue ;

Je pleure maintenant ce qu’elle m’a coûté ;
Je regrette ma liberté
Aux dieux de la faveur si follement vendue.
Ah ! plutôt que d’errer sur des flots inconstants,
Que n’ai-je le destin du laboureur tranquille !
Dans sa cabane étroite, au déclin de ses ans,
Il repose entouré de ses nombreux enfants ;
L’un garde les troupeaux ; l’autre porte à la ville
Le lait de son étable, ou les fruits de ses champs,
Et de son épouse qui file
Il entend les folâtres chants.

Mais le temps même à qui tout cède
Dans les plus doux abris n’a pu fixer mes pas !
Aussi léger que lui, l’homme est toujours, hélas !
Mécontent de ce qu’il possède
Et jaloux de ce qu’il n’a pas.
Dans cette triste inquiétude,
On passe ainsi la vie à chercher le bonheur.
A quoi sert de changer de lieux et d’habitude
Quand on ne peut changer son cœur ?

Posté par Jean dans Poésies | Pas encore de commentaires »

05-02-2010

Alain Souchon : Ultra moderne solitude – 1988

Ça s’passe boul’vard Haussman à cinq heures
Elle sent venir une larme de son cœur
D’un revers de la main elle efface
Des fois on sait pas bien c’qui s’passe

Pourquoi ces rivières
Soudain sur les joues qui coulent
Dans la fourmilière
C’est l’Ultra Moderne Solitude

Ça s’passe à Manhattan dans un cœur
Il sent monter une vague des profondeurs
Pourtant j’ai des amis sans bye-bye
Du soleil un amour du travail

Pourquoi…

Ça s’passe partout dans l’monde chaque seconde
Des visages tout d’un coup s’inondent
Un revers de la main efface
Des fois on sait pas bien c’qui s’passe

On a les panoplies les hangars
Les tempos les harmonies les guitares
On danse des étés entiers au soleil
Mais la musique est mouillée, pareil

Posté par Jean dans Chansons | Pas encore de commentaires »

05-02-2010

Seule

57085seule.jpg

Posté par Jean dans Photos | Pas encore de commentaires »

03-02-2010

Colette : La Vagabonde

Elle va me dire : « Est-ce toi qui es là ?… Là, toute seule, dans cette cage aux murs blancs que des mains oisives, impatientes, prisonnières, ont écorchés d’initiales entrelacées, brodés de figures indécentes et naïves? Sur ces murs de plâtre, des ongles rougis, comme les tiens, ont écrit l’appel inconscient des abandonnés… Derrière toi, une main féminine a gravé : Marie… et la fin du nom s’élance en parafe ardent, qui monte comme un cri… Est-ce toi qui es là, toute seule, sous ce plafond bourdonnant que les pieds des danseurs bourdonnant que les pieds des danseurs émeuvent comme le plancher d’un moulin actif ? Pourquoi es-tu là, toute seule? et pourquoi pas ailleurs ? Le Livre de Poche n° 283, p. 6

Posté par Jean dans Note de lecture | Pas encore de commentaires »

Chawki |
Une autre vision du monde |
Y'en A Marrrrrre |
Unblog.fr | Créer un blog | Annuaire | Signaler un abus | rednoize propaganda
| La vie d'une copropriété
| DES BOUTS DE NOUS...